No hay nada que lo haga prosperar, nada que lo haga girar, nada como nuestra imaginación; porque es a ese rincón a donde escapamos cada vez que nos creemos "muertos", es aquel espacio de calma, esperanza y serenidad... pero que ahora, parece muerto.
Los árboles no reverdecen más, porque no hay sueños que los rieguen; los pájaros ya no se escuchan cantar, porque no hay gritos desesperados a los cuales se deben de enfrentar; las cascadas dejaron de caer porque ya no hay lágrimas que derramar; la maleza ha crecido en los caminos, porque ya no hay nadie que recorra las veredas a gran velocidad para su cuerpo, del estrés librar.
Todo eso que no llevamos más allá, se encuentra atado a nosotros, en este mundo real, lejos de ese mundo subalterno que vive mientras muere con cada cuento que dejamos de contar...
